A CAMINHO DO OESTE*

Um acto tão simples
como abrir os olhos. Simplesmente
entrar nas coisas pouco a pouco.

Manhã: uma lágrima rebenta
na escada de madeira
dos olhos da minha dama. Profusões
de verde. As folhas. As suas
constantes preensões. Como velhos
drogados em Sheridan Square, olhos
frios e redondos. Há uma canção
que Nat Cole canta… Esta cidade
& a confusa desordem
das estações.

Incapaz de mencionar
algo tão abstracto como o tempo.
Mesmo assim (inclinando-nos em fumo
Espesso de incenso barato; todos
os tipos de perguntas enchendo-nos a boca,
até que sufocamos & caímos mortos
em opulenta carpete). Mesmo assim,

sombras arrastar-se-ão sobre a nossa carne
para esconder a nossa desordem, as nossas mentiras.

Há fenos silvestres pouco agradáveis
fora da janela
onde os gatos se escondem. Eles gemem
aí de noite. Com cio
& sangrando nas minhas tulipas.

Sinos de aço, como a Esfinge
nociva e suja, sirgando no crepúsculo.
Velhos assassinos sem filhos, durante séculos
com olhos de bolor.

Estou angustiado. Pensando
nas estações, como passam,
como eu passo, a minha própria juventude, a
doçura sazonada da minha vida; escoada…

Como macacos Rhesus gigantes,
esburacando os crânios,
com engenhosa crueldade
chupando os miolos.

Para nada serve a beleza
sucumbida, com hálito bolorento
envelhecido. Peso insidioso
de sonhos gangrenados. O galo
volúvel de Tirésias.

Caminhando no mar, conchas
apanhadas no cabelo. Rudes
ondas dilacerando a língua.

Fechando os olhos. Um
acto tão simples. Flutuamos.


LeRoi Jones, in "Antologia da novíssima poesia norte americana" futura, 1973
trad. Manuel Seabra

*para Gary Snyder