Reconstruo cinza, não coisas inacabadas.
Funâmbulo, aviso a queda e o vulto. Sinais que levem
uma noite estrelada à noite da pele.
De soberba e ira se confunde a relatividade da lua.
Uma sombra presta-se à vida que não serve surda e muda
às bocas a transparência das pétalas,
a pressa como se fosse a minha morte
a morrer pelo rasgão de dentro.
Falemos, por que não, da inutilidade das palavras.
De coisa nenhuma. De um deserto inteiro a doer,
suspenso pelos estames das mãos.
Do risco que o gelo faz foguear connosco os lábios.
Meta-oxigenação. Marcas de água...

Anónimo

imagem de Jenny Bird Alcantara

Sem comentários: