Falava de incêndios e de lugares
perdidos, dessas trovoadas
que só acontecem na infância
e nos perseguem depois
uma vida inteira. Estamos
em julho, nunca fez tanto calor.
Não, corrige Benilde,
"Estamos num velório,
andam aí as moscas, a dançar".
Nesta taberna, volto a perceber,
o poeta fica por detrás do balcão
e oferece-me num largo sorriso
cansadas, certeiras palavras:
"Sou um ser vivo e humano
Até os vermes são vivos".
- Que lhes aproveite, Dona
Benilde, a nossa morte,
estas tardes que prefiro a tudo
e a sombra, o manso prodígio da sombra.
Manuel de Freitas in. "A Flor dos Terramotos" Averno
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