Otto Griebel [ Die nackte Nutte] 1923
a biblioteca de babel...
«A minuciosa burocracia, exaltada satiricamente, é o tema essencial da inacabada fantasia de O Crocodilo de Dostoiévski. Prefigurando Kafka, a situação gira sobre si mesma e vai revelando os caracteres. Pode ser considerada arbitrária a vizinhança, neste volume, de Andréev e de Dostoiévski. Deveria no entanto observar-se que os dois coincidem no ímpeto patético e na desconsolada visão de um mundo hostil. O Lázaro de Andréev, depois de passar pela morte, sente que aqui na terra tudo é inconsistente. e no seu olhar atroz parece estar escrito o fim. Nos dois textos precedentes, o elemento fantástico é claro desde o princípio. Em A Morte de Ivan Illitch, de Lev Tolstói, a revelação sobrenatural chega, inevitável e surpreendente, como a última experiência de uma alma.»
Jorge Luis Borges
Dostoiévski, Andréev, Tolstói "Contos Russos" presença, 2010
trad. Nina Guerra e Filipe Guerra (Dostoiévski, Andréev) Natália Vakhmistrova e José Augusto (Tolstói)
trad. Nina Guerra e Filipe Guerra (Dostoiévski, Andréev) Natália Vakhmistrova e José Augusto (Tolstói)
«Acrescenta-se às páginas de O Festim da Aranha para formar uma biologia de histórias encontradas — encontradas na extensão «beltenebra» de muitos anos de leituras.
O assassínio nas suas variações: exercício da morte decidida sempre pela reflexão ou pelo ímpeto não dominado, mas a escolher o Indivíduo; levado a tema (como o amor, a guerra ou a traição).
O assassino: indiferente às morais que justificam o castigo, ou a admitir-se vítima dos olhares vendados da Injustiça e da Fatalidade; a percorrer a história com as insolências do executor impune.
A morte: programada, desejada e em muitos exemplos belamente imaginada — do Outro.»
AAVV "Este é o tempo dos assassinos" assírio & alvim, 2010
org. e trad. Aníbal Fernandes
PORTUGAL
Ó Portugal, se fosses só três sílabas,
linda vista para o mar,
Minho verde, Algarve de cal,
jerico rapando o espinhaço da terra, surdo e miudinho,
moinho a braços com um vento
testarudo, mas embolado e, afinal, amigo,
se fosses só o sal, o sol, o sul,
o ladino pardal,
o manso boi coloquial,
a rechinante sardinha,
a desancada varina,
o plumitivo ladrilhado de lindos adjectivos,
a muda queixa amendoada
duns olhos pestanítidos,
se fosses só a cegarrega do estio, dos estilos,
o ferrugento cão asmático das praias,
o grilo engaiolado, a grila no lábio,
o calendário na parede, o emblema na lapela,
ó Portugal, se fosses só três sílabas
de plástico, que era mais barato!
Doceiras de Amarante, barristas de Barcelos,
rendeiras de Viana, toureiros da Golegã,
não há «papo-de-anjo» que seja o meu derriço,
galo que cante a cores na minha prateleira,
alvura arrendada para o meu devaneio,
bandarilha que possa enfeitar-me o cachaço.
Portugal: questão que eu tenho comigo mesmo,
golpe até ao osso, fome sem entretém,
perdigueiro marrado e sem narizes, sem perdizes,
rocim engraxado,
feira cabisbaixa,
meu remorso,
meu remorso de todos nós...
Alexandre O'Neill, in "Feira Cabisbaixa" Sá da Costa, 1979
TRISTE-FEIA
Assim julgam ganhar o pouco
dinheiro da felicidade,
propício a luxos de estação.
Assim: na maior tristeza,
na reles promessa de um destino
que hesitam em chamar pelo nome.
Eu, de pé no autocarro cheio, não trabalho.
Terei sequer direito à palavra?
Pouco importa. Limito-me a ver
a sincera mentira dos seus gestos,
a ilusão de estarmos aqui
como quem sobe, arduamente,
a Maria Pia. Olheiras, fedor
e escarros vão pontuando
as curvas já sem rio de chegarmos.
É o preço que pagam ou recebem
para não serem felizes
e acharem por força que são.
Como dizer-lhes, de pé, que
não consigo gostar deste cemitério?
Arrombo a casa sem porta,
termino já de rastos o poema,
abate-se sobre mim o que não quero.
Manuel de Freitas, in "A última porta" assírio & alvim, 2010
selecção de José Miguel Silva
via frenesi
brevemente na bruaá...
Shel Silverstein “Quem quer um rinoceronte barato?” bruaá, 2010
trad. Miguel Gouveia
Deitou-se a tarde sobre
os corpos estendidos,
ainda agora tocaram
lá em cima,
onde o tecto se inclina sobre a esquina de domingo
e todas as outras horas da semana.
Há no mundo dois
cães longínquos,
um pássaro raro
e o arame que roda, e chia,
sobre si o cheiro da roupa
molhada.
Qualquer coisa espelha uma outra qualquer, dois telhados antes do rio.
Não sei quantas luzes são essas,
nem qual é o reflexo,
de onde vem o eco,
porque dormes
e sinto sobre nós,
deitado,
o vento de todas as tardes,
a respiração do teu amor.
Margarida Ferra, in "Curso intensivo de jardinagem" & etc, 2010
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